jueves, 29 de diciembre de 2011

Eva. Verónica

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Verónica vivía con las brujas en un poblado escondido, en lo más profundo del bosque. Las cabañas eran de maderas y barro. Algunas colgaban de los árboles y otras se hundían en la tierra. Y todas estaban untadas con un barniz oloroso que te agarraba los ojos para que no vieras nada y así evitaban ser descubiertas. 

Los rumores viajaban rápido por la noche, se arremolinaban entre las hojas de los árboles y seducían a los renacuajos en las charcas. Ese día Verónica se despertó antes de que amaneciera. Escuchó lo que decía el viento y saltó de su hamaca. Ordenó a sus luciérnagas que la siguieran y se tapó el cuerpo con un vestido gris que le cubría algo más que las rodillas, salió fuera sin hacer mucho ruido. Recogió unos palos, los amontonó lejos de cualquier cabaña y llamó al fuego. Al susurro saltaron chispas, se apagaron las luciérnagas y la leña ardió pálida. Verónica se sentó a esperar, atenta, y se calentó los pies que aún permanecían descalzos. Los lobos no tardaron en llegar. 

Se sentaron los siete alrededor del fuego blanco y con gruñidos lentos y sutiles se lo confirmaron: la luna estaba embarazada. El fuego se volvió rojo y lo lobos se espantaron a la vez que a Verónica se le dilataban las pupilas.

Continuará...

lunes, 5 de diciembre de 2011

Absurda teoría de amor

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Cada uno de nosotros posee un mecanismo interno que se activa mediante botón secreto. Puede ser un olor, un sonido, un gesto o cualquier estímulo externo. En la mayoría de las veces se trata de una combinación secreta de formas y colores. Después, una hormona traviesa se libera en nuestra sangre y emborracha nuestro sistema nervioso. Al principio, esta patología no se manifiesta por completo sino que se incuba en el inconsciente como un virus infeccioso y mortal, en silencio, esperando el momento adecuado. El destino nos obligará a adjudicar el inicio de este mecanismo a una persona. Pero será el azar quien determine cuándo, dónde y quién activará nuestro botón secreto.


Ejemplo:  Querido Diablo: Intenta mirar el escaparate





viernes, 25 de noviembre de 2011

Canción del eco

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Condenada por los dioses sin su linda voz,
Eco se esconde en la cueva con su dolor.
El corazón mudo solo puede repetir
las últimas silabas que acaba de oír:
Narciso el soberbio,
¡por dios que guapo es!
Las ninfas se ofrecen ante su desinterés.

Pasea en el bosque su melancolía.
Nada es suficiente su alma esta vacía.
Eco de lejos le espía y suspira ¡Amor!
¿Cómo confesarlo sin tener su voz?
Un claro del bosque se abre para los dos.
La pálida ninfa se muestra toda candor.



¿Quién eres tú, niña loca?
Muero antes que darte un beso
Quiero estar solo en el río
No pensarás que te quiero...

Narciso recibe castigo por ser tan cruel
 el agua nunca fue tan clara ni tanta la sed.
 Al ver su reflejo por fin descubre el amor
 y ahogado en si mismo se convierte en flor.
Eco, de pena y locura, se consumió.
 Sólo quedó resonando sin fin su linda voz.

¿Quién eres tú, niña loca?
Muero antes que darte un beso
Quiero estar solo en el río
No pensarás que te quiero...

Ahora tú dime qué demonios hago yo aquí.
¿Soy solo tu espejo o me ves a mi?
¿Se me consiente algo mas que repetir
cada palabra que deseas oír?
Tocas el agua, se te hunde la nariz
la imagen es vana, el llanto no tiene fin.


¿Quién eres tú, niña loca?
Contigo haré lo que quiera
¿No ves que triste es mi vida?
Tú cargarás con mi pena


¿Quién eres tú, niña loca?
Muero antes que darte un beso
Quiero estar solo en el río
No pensarás que te quiero...

lunes, 21 de noviembre de 2011

Le printemps

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Querido Diablo:

Asombrado. Es lo único que soy capaz de escribir tras ver esta pintura del francés Pierre Auguste Cot. La expresividad de las transparencias en los tejidos, el dinamismo, hasta el tratamiento de la piel destila amor.

Inmediatamente ha pasado a ser mi pintura preferida por excelencia.


Se me está poniendo muy difícil todo lo relativo al amor.. sería conveniente que me echaras una mano desinteresadamente. Te ofrecería un cachito de mi alma pero ya está vendida, y al peor postor. El peor.

sábado, 19 de noviembre de 2011

Querido Diablo

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He de reconocer que me está costando un poco sacar a Eva de tu infierno pero quiero que sepas que estoy trabajando en ello.

domingo, 6 de noviembre de 2011

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Te enseñé a guardar secretos. Y aprendiste a hacerlo. Perfeccionaste la técnica y empezaste a robarlos. Robar secretos se convirtió en tu ciega necesidad. Yo tenía muchos pero sabías que solo importaba uno. Entonces me lo robaste y lo guardaste, lo hiciste tan bien... ¡Joder!

Y lo perdí, olvidé mi secreto. Te olvidé.



Pero no se lo contéis a nadie.

sábado, 15 de octubre de 2011

Siempre estoy hecho un lío

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Me duelen sus ojos. Y no sé que hacer. Cierro los míos para hacerme invisible. Mi cabeza funciona como un radar y noto cuando está cerca. Y su perfume debe orientar la brújula tonta que maneja mi esqueleto. Pero no sé a qué diablos huele.

Alguna vez, acumularé demasiada adrenalina, toxinas, drogas y morfina. Se va a enterar...

miércoles, 5 de octubre de 2011

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       No es más rico el que más tiene, ni el que menos necesita. La más rica soy yo

domingo, 11 de septiembre de 2011

Nuevo blog: una sala abandonada

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He aprovechado el hueco que dejó la web de un antiguo teatro ya cerrado para construir ahí mi nuevo y musical blog. 

Esto sería algo normal si no fuera porque cada medianoche el antiguo teatro publica autónoma y libremente su propia entrada, y censura las mías. Así que no me hago responsable de la música que pueda sonar ahí. 

Abandono oficialmente esa sala a su suerte:



sábado, 10 de septiembre de 2011

lunes, 5 de septiembre de 2011

Eva. Los desiertos del infierno.

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Inevitablemente el humo se dispersó y Eva no tuvo donde agarrarse. Se precipitó al vacío y fue tanta la velocidad del caótico descenso que aterrizó en los desiertos del mismo infierno, donde hasta el tiempo deja de fluir consumido por el húmedo e impasible sol rojo que debe reinar en aquel mundo hastío. Eva se recuperó rápido de la caída, porque siempre la imaginé fuerte. Y caminó firme contoneando sus caderas entre las silenciosas dunas.

Y mientras lentamente el sol lamía de rojo su piel, su perfume imposible llegó hasta el olfato del diablo, despertándolo.

Satán vio a Eva y se enamoró. Imaginé ,sin querer, a Eva demasiado provocativa. Y ante su desnudez el también quedo desnudo, frágilmente inmortal se acercó, entre la arena, hasta rozar con su aliento los cabellos enredados y entonces se percató de la deliciosa atrocidad que acababa de llegar a su inframundo. Una mujer sin alma. Ahora lamento mucho no haber podido imaginar a Eva con alma desde el principio.

El diablo desmembró a varios de sus demonios invisibles y compuso con ellos un alma, como si de un rompecabezas se tratara. Eva no dejó de sonreír burlona ante ese ritual que se le antojaba ridículo. Obtuvo Satán, tras el hechizo, un oscuro fluido con aspecto putrefacto. Y se lo ofreció extendiéndolo en su mano.

continuará...

viernes, 2 de septiembre de 2011

No leer

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Leyendo sobre prohibiciones encontré:

Que en Dinamarca, por ejemplo, te prohíben  poner en marcha tu vehículo si hay alguien debajo del mismo.
En Inglaterra es ilegal colgar la cama de la ventana. En Canadá está prohibido intentar aprender brujería. En Indonesia, la pena para la masturbación es la decapitación, lo cual si que es una pena. En Singapur está prohibida la venta de chicle y otras muchas miles de leyes sin sentido, que al igual que estás carecen de una lógica racional.

Cuando algo está prohibido resulta mucho más atractivo. ¿Pero que nos invita a violar las normas? ¿Qué es en sí la tentación? Y conociendo esto, ¿hasta dónde están dispuestas a llegar las autoridades para controlar a las masas?

martes, 30 de agosto de 2011

Apoyo y crítica

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a Paula, que ella ya sabrá porqué.

Empezaré diciendo que estoy tremendamente indignado (no es algo nuevo, la verdad, siempre lo estoy). Esta vez se trata del concepto LGBT. Pues si, lesbianas, gays, bisexuales, transexuales y demás peña a la que alude este termino, ¿en serio os sentís orgullosos de las siglas que os representan?

Me explico:

El término en sí defiende vuestra dignidad y vuestros derechos en su conjunto, lo cual es muy plausible y merece mis felicitaciones y reconocimiento por los avances que ha conseguido y los que seguro va a conseguir. Pero a mí me ofende, y me parece que no es el idóneo y creo que en algún lugar, entre esas cuatro letras debería haber una ''H'' como una catedral. Si, ''H'' de heterosexual, porque por si alguien no se ha dado cuenta vuestros enemigos no son los heterosexuales sino los palurdos y su incultura enquistada en la heterosexualidad obligatoria de la Edad Media. Para mí no se trata de defender exclusivamente la homosexualidad y la identidad sexual, el concepto debería referirse al respeto de la libertad sexual en general. ¿No creéis que es perjudicial marginar a un colectivo sólo por no tener una orientación que se supone fuera de lo común? ¿Existe una cierta ''heterofobia''?

Harto de terminologías y etiquetas que no me gustan nada, sólo me queda decir...

(última versión del tema. Fangoria, 2011)
(Y a portarse mal, que el infierno ya casi es nuestro)


Amaos los unos a los otros como nadie jamás ha podido

jueves, 18 de agosto de 2011

Eva

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Aquello debía ser cosa del diablo, pero a ti te parecía normal. Andabas por ahí siempre descalza. Comías las moras directamente de los zarzales hasta que te sangraban los labios. Tus ojos anulaban la naturaleza de mis mundos reales con violetas saturados y amarillos fluorescentes. Todas las noches me descubrías cuevas vírgenes donde jamás entró nadie y que olían a agua fresca. Allí hacíamos magia con las voces. También jugábamos a colgarnos de las rodillas en las ramas mas finas. Tus ramas nunca se rompían. Lo desafiabas todo, hasta tu olor era imposible, delicioso como el del romero.


Cuando te espiaba a escondidas descubrí que hablabas con la luna. Y veía de espaldas tu pelo castaño anudado en un laberinto infinito de enredos con hojas secas y telaraña que sólo yo sabía deshacer. Tu problema era que para ti nada era un problema. Hasta que el monte ardió.


Se destruyó el paisaje donde creé mi mundo imaginario y tu desapareciste con él. Cuando las llamas consumieron hasta los troncos mas gruesos, te elevaste, agarrándote a las nubes de humo y huyendo de las cenizas que apestaban a nada.


continuará...

jueves, 28 de julio de 2011

Intenta mirar el escaparate

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a Cristina.


De pie, apoyada en el saliente de un escaparate, inmóvil. Parpadeó lentamente cambiando el foco de su visión hacia ti, imaginando así tu tacto. Pasaste a su lado e inocentemente respondiste a su mirada. Ella no volvió a parpadear. Llenaba sus ojos con los tuyos, siguió mirándote, incansable. Mientras inspiraba el rastro de tu perfume imaginaba tu sabor en su lengua paralizada, dentro de su jugoso paladar. A tu paso giraba su cuello, como si de una danza secreta y lenta se tratara, y así, ella no te perdía de vista. Dejó de respirar cuando te alejaste por miedo a introducir en su olfato algún olor distinto al tuyo que pudiera alterar el recuerdo de tu perfume.





Y así lo enamoraste sin que lo supieras. Él volvió a pasar cerca y pudiste respirarlo otra vez. No vio el escaparate, porque con tus ojos le comías las pupilas. Antes de que doblara la esquina comprobó que ya no le mirabas. Bajaste la vista para deslizar tu pie fuera del tacón y palpar sus pisadas. Descongelaste el suelo y ardió la suela de su zapato. Él imaginó que lo tocabas, se sonrojó y le humilló que se le erizara la piel.

miércoles, 27 de julio de 2011

Foto y Síntesis.

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Flores sintéticas, con pétalos de plástico y tallo de alambre.
No están muertas porque no tuvieron vida, no están vivas y tampoco nacerán.
Disecadas en el tiempo o descoloridas por el sol.
Incapaces de transmitir sentimientos desde sus colores impresos con tintas industriales.
Desmontables e inflamables.
Raíces metálicas inyectadas en la falsa roca de corcho.
Ásperas y frías, secas e inmortales.


Ahora Ella (con mayúscula, claro) también es inmortal

miércoles, 20 de julio de 2011

No es imposible

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¿Quién puede crear? El hombre no.  Producir algo de la nada está fuera de nuestro alcance, se nos escapa. Y esta es nuestra debilidad, el Santo Grial, la eterna impotencia, el defecto de la felicidad. 

Y ahí es cuando lo imposible se convierte en necesario. Alguna vez alguien pensó que nada era imposible, se lo contó a los demás y, convencidos, se pusieron a crear.

El Arte es necesario.

miércoles, 6 de julio de 2011

Verde o turquesa.

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Grabó en su cabeza la constancia del sonido del mar, palpó en sus labios la calidez de la sal, moldeaba con sus dedos los mechones que brotaban rebeldes en su nuca. Inspiró y llenó su pecho de aquel aire caliente, fresco, dulce y salado que con un suspiro guardó en una caracola. Permitió que las olas le erizaran la piel para que luego el sol dilatara sus poros y caldeara hasta el interior de sus huesos. Se esforzó en que su vista se llenara con los colores que destilaban del crepúsculo, mientras se agarraba con las uñas a la arena. Después cerró los ojos intentando imprimir en su retina los matices que ahora es incapaz de recordar.



Y todavía duda si era verde o turquesa el brillo de la espuma.

miércoles, 25 de mayo de 2011

Canción contra un marinero.

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Fundieron sus piernas haciéndolas un solo miembro, los pasos angustiados se fundieron en movimientos ondulantes bajo el agua. Las pisadas se convirtieron en chapoteos. Las mujeres, huyendo de la matanza irracional, habían decidido vender su alma, huir al mar, convertirse en diablos del agua.

Al primer contacto con el agua, los pulmones se contraían y la piel se empapaba con el líquido elemento, volvían a los cuerpos maduros los bellos recursos de la juventud y las que aún eran niñas se retorcían en espasmos mientras su metabolismo se desarrollaba de una forma tan veloz como violenta. Las voces desgastadas, tras el hechizo recobraban la dulzura que nunca nadie habría soñado con oír. Y los gritos de terror dejaban paso a cantos recitados en lenguas muertas atrayendo así a todas las mujeres y niñas del pueblo costero.

Cuando ya se alejaban con sus recién adquiridos cuerpos híbridos hacia mares mas profundos, desde la orilla relucían las antorchas, frustradas y los gritos desordenados de los marineros maldecían a las arpías del agua poniendo en sus graves voces palabras como ''putas'' y ''brujas''.

Sinuosas, las amazonas del agua, valientes, libres, despojadas de sus ataduras, de sus matrimonios convenidos, de los abusos, de las discriminaciones, se fundieron con el mar, disipándose, recién nacidas sin inocencia: sirenas

martes, 29 de marzo de 2011

Número trece: la suerte del ángel

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La mano helada del ángel azul lo acarició antes de cogerlo en brazos y emprender el vuelo juntos, convirtiendo al mortal en ángel. Pero no se trata de los ángeles que nos leyeron en la biblia, estos son ángeles de verdad, de los que no tienen alas, de los que vuelan bien alto, no por el cielo. El tiempo se encogió, como sometido a escalofríos y pasó rápido, muy rápido, demasiado rápido. Malabares.

Por encima de mis emociones, donde el aire es aún mas puro y el cielo parece más azul.

miércoles, 9 de marzo de 2011

Otro cuento de ninfas sin terminar

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Después de repasar todas sus opciones, decidió ayudarme, tomó el mando y se arriesgó. Recogió algunos mechones de pelo detrás de su oreja izquierda, rezó para que todo le saliera bien, se esforzó por disimularme su sonrisa y lució con todo su esplendor sus curvas en los movimientos más discretos y sensuales. Nunca me acostumbraré.

El color de sus ojos oscuros es distinto, infinito. Aún no estoy seguro de que sea de este mundo. Vi como las palabras que brotaban de su boca se deslizaban como serpientes por su cuerpo hasta llegar al suelo. Algo inusual en una simple mujer. Pero ella ya me había enamorado mucho antes, cuando aún eramos niños.


Se dirigió sin rodeos hasta su objetivo. Supongo que le susurró su nombre al oído, o quizá el mio y lo hechizó. Con el sonido rítmico de sus tacones activó algún engranaje en su interior despojando al joven de voluntad. La siguió hacia donde nos encontrábamos nosotros y nos presentaron. Como toda ninfa, cumplido su propósito, se volvió a disfrazar de mujer, a ojos de los demás volvía a ser normal. Por momentos me olvidé de ella y aproveché la presa que me había traído.

Creo que los ojos de esta mujer me ha robado algo, y nunca me lo devolverán.

miércoles, 2 de marzo de 2011

La manzana azul.

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Deja de mirar el cielo como algo a lo que aspirar, no intentes llegar hasta él.











Ayúdame a bajarlo para los dos, muerde la manzana azul.

lunes, 24 de enero de 2011

muertos en el aire que alguna vez alguien respiró

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Muchas veces creemos que está todo andado, que hemos llegado al final y no hemos encontrado lo que íbamos buscando. Entonces vemos que no buscábamos nada y que nuestro propósito solo es andar.
Es ahora el momento de pisar nuestras pisadas, repasar las de otros, tropezar con la misma piedra y reírnos de nuestras caídas, cogernos de la mano del primero que encontremos en nuestro camino, tomarnos un respiro de vez en cuando para lamer las heridas y poder seguir andando.
Aquí de poco sirve detenerse y mirar hacía atrás, nuestras sombras no se corresponden con nosotros y sus voces son solo ecos de gritos. Gritos muertos en el aire que alguna vez alguien respiró antes que nosotros.


El agua no clamará tu sed, quizá la música si.

miércoles, 19 de enero de 2011

Soy pequeño.

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Los seres pequeños no podemos contener más de un sentimiento dentro de nuestro cuerpo. Incluso hay algunas emociones demasiado fuertes para nosotros. Es por eso que las hadas, los duendes, los gnomos, y otros seres pequeños no se relacionan mucho con vosotros, los humanos. Nos volveríais locos.



Otro pequeño ser me dijo hace poco: "Los amigos no se buscan, se encuentran." ¡Cuanta razón tenía! Son esos amigos humanos los que nos dicen que cojamos impulso cuando tocamos fondo. No sé, creo que he encontrado algunos.

lunes, 17 de enero de 2011

Ceniza y rastas.

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Recogió los pinceles y los quemó. Juntó las cenizas con los dedos y se puso a dibujar con ellas. Derramaba lágrimas claras vacías de colores que dolían al caer. El perfume se congeló sobre su piel. El suelo se resquebrajó bajo sus pies y el techo se hundió sobre su cabeza. Hay algún brillo en su mirada, que delata lo inocente de su pensamiento envolviendo su vida de risas como un algodón de azúcar azul. Juntos olvidamos como se llora, aprendimos a decir sólo lo importante, a reír con ganas.



Sal esturreada y medias rodajas de limón, ya mordidas, sobre vasos de chupitos vacíos. Los ecos de las risas se disipan con la música, que va bajando de volumen hasta extinguirse.

miércoles, 12 de enero de 2011

Plastilinas.

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Una diminuta mano azul activa el ventilador. El aire agita con rabia las hojas de mi cuaderno, derrama las acuarelas que aún no se habían secado sobre el papel. 
Ha vuelto.





Bolas de plastilina rodando por el suelo. Y el suelo rodando como bolas de plastilina.

domingo, 9 de enero de 2011

Reciclando una vieja entrada.

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Imagen extraída de "Google" y editada en "Picasa".
Y ya empieza a hacerme efecto la última copa, no me gusta perder el control, así que me refugio en mi interior, me pregunto cosas sobre mí mismo, mi "yo pasado" y mi "yo futuro". Los veo a los dos pero no encuentro a mi "yo presente". 

Pesimismo y tristeza que exorcizo bailando. Y una sonrisa que sólo alguien pudo borrar de mi cara con un sólo comentario.




De aquel día sólo recuerdo la sonrisa de la chica de los labios pintados de rojo.


Re-edición realizada por motivos de privacidad de terceras personas. 
Una vez expresen su consentimiento se volverá a mostrar la entrada original

viernes, 7 de enero de 2011

SE BUSCA.

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Recuerdo la primera vez que lo encontré, medio enterrado. Nunca fue mio. Lo recogí y pasé la tarde limpiándolo. Creo que me estaba buscando. Ahora lo busco yo.

Lo he perdido. No quiero pensar que esta vez no lo encontraré, pero ha pasado demasiado tiempo, años. No recuerdo donde lo vi por última vez. Solíamos jugar al escondite, mejor dicho, él solía jugar al escondite. Simplemente sonreía y desaparecía.

Lo he buscado en cada cajón, entre las figuritas de navidad, entre los adornos para las tartas, entre las fichas del MONOPOLY y dentro de las huchas. Sé que no aparece si lo estoy buscando, ese es nuestro trato. Debe haberse perdido o quizá se ha quedado dormido en su escondite. Espero que vuelva pronto.

Seguro que ahora está sonriendo. Mide menos de tres centímetros de alto. Con sus manos apoya una flecha rota sobre su arco. Tanto sus zapatos como su ropa, su cara, sus manos, sus orejas de duende, su gorro, el arco y la flecha rota son azules. El tiempo ha disuelto los detalles en mi memoria y no recuerdo qué número tenía grabado en su espalda.

Si lo ves sólo dile que aún lo sigo buscando y, por favor, sonríele.

sábado, 1 de enero de 2011

Año Nuevo.

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Sacudió la lluvia que cubría sus hombros, luego me miró. Dejó caer su paraguas. Se abalanzó hacia mi llorando y me abrazó. No dijimos nada. Solté mi paraguas. No pude despegarme de su olor a vainilla. Empecé a llorar sin ganas ni motivos. La luna se puso a menguar.

Cuando nos despegamos comenzamos a sentir el frío de la mañana, el peso de nuestra ropa empapada, las orejas congeladas y, sobre todo, el vacío del tiempo. No nos despedimos igual que no nos saludamos. Porque no tiene sentido y de nada sirve ahora. 

Ya desde antes te odiaba Señorita Navidad.